Прелестный летний день. Барашки-облака
по пастбищу небес неспешно проплывают.
Ласкает строгий мост игривая река,
и плещется вокруг, блестящая, живая.
Ей нравится, что он дороден и могуч,
не молод – ну так что ж, зато всегда спокоен.
Широк, а уж высок… почти до самых туч
идущий по нему - достать бы смог рукою.
Река собой горда, ей лестно обнимать
надежных ног моста бетонные колени.
Вот только жаль, она - с рождения нема,
как вся вода-родня в десятках поколений.
О чувствах никогда не сможет рассказать,
и нежность – это всё, на что, слегка робея,
решается река. Целует – и назад,
туда, где ждёт её пустой песчаный берег...
(за заплаткой - пустой берег)